Почему же мне так больно?
Даже не хочу творить.
Жить
Чего же ради?
Неблагодарно это.
Жизнь помятого поэта
Лишь злорадство ваше гладит.
Не хочу писать! Зачем?
Неужели интересно?
Неуместно
Недоразумение у вас в мозгу.
Все! Погиб поэт душевно!
Но строк печальных, откровенных
Не растоптать вам на снегу!
Что делаю я? Для чего?
Кому какое дело до меня?
Муза моя
Лишь верит в исключительность мою.
И я стихи слагаю, прозу.
Каждый день дарю ей розы.
Лишь для нее одной творю.
Вытирайте об меня ноги!
Бой – это лишь малая река войны.
И вы,
Когда-нибудь, впадая в океаны,
Где каждая отвергнутая душа
Налила со своего ковша,
Поймете боль, поэтов раны.
16.04.2012