Эта чертова осень-шизофреничка расшвыряла листву, словно пьяный- шмотки.
Студит душу. Достала своей привычкой греть нас чаем /уж лучше бы секс и водка./
Ворошит фантомные злые боли, вместо Ильфа с Петровым читает «Амок».
Дни по нотам: диезы, затем бемоли. Ставки сделаны? Хрен его...Нету ставок.
Вновь бежим друг от друга, влетая в лужи, пробираясь в мыслях почти на ощупь.
Сны на завтрак. Дождя перестук на ужин. И блиндаж в человечьей гудящей толще.
Показушно давим слепую нежность. Пополам разрываемся без истерик.
Все грехи и паденья под штамп «погрешность» и вперед! / лже-Колумбы чужих Америк…/
…И когда в мегаполисных коридорах мне почудится твой промелькнувший профиль,
Я привычно упрячу все чувства в нору, каблуками отбив "мне-пле-вать-мне-по-фиг..."
…Ты, учуяв на ком-то мой «Promesse» снова, отвернешься. Забыл, мол, давно...До фени.
Только дергает нервом на полуслове на двоих одна истина в nota bene.