Осенний цикл
1.
Бабье лето с дождями и ветром,
листья клёнов рассыпал сентябрь,
в синеве виртуального лета
чьи-то крылья протяжно свистят.
Я бы к чёрту послал это время
с циферблатом железных часов,
где теряют одежду деревья,
и торчит надо мной колесо.
Только осень, как женщина, стала
нас прощать и любить ни за что,
ко всему прикасаясь устами
в этот век бесконечно пустой.
Да и ты недоверьем не мучишь,
провожая спокойно меня…
я люблю эти рваные тучи
на рассвете холодного дня.
Я люблю эти жёлтые клёны
и прощаться с тобой не хочу,
чтобы мир открывался влюбленным,
где любая печаль по плечу.
Жёлтый ветер поднимет цунами,
а кленовые листья сгорят,
но надолго останется с нами
бабье лето с дождем сентября.
2.
Как на холсте, желтеет клён
перед окном твоей квартиры,
и ты по-прежнему влюблен
в творенья сентября и мира.
А мир уже давно не тот,
в нем всё не так, как сердцу надо,
когда в плену твоих забот
возникнет нота листопада.
Протри свои очки, "старик",
не забывай, что только осень
рождая в сердце долгий крик,
и нас с тобой когда-то скосит.
Ты будешь жить среди людей,
и будешь знать, что всё не вечно,
но торжество твоих идей
на пьедестал поднимет плечи…
Состарится и этот мир,
чтоб замела деревья вьюга,
и станет лист кленовый мил,
где исчезает нота юга.
И станет осень нам нужна,
когда и время нас не губит,
храня на кончике ножа
её целованные губы.
3.
Опять на стёкла сентября
наклеил ветер листья,
как звёзды, тлеющие зря,
на небосводе чистом.
А за окном то хмарь, то синь,
как продолженье жизни,
в которой предлагают – сгинь!..
стреляя по карнизам.
Что мы сумеем уберечь,
как воины июля,
когда подставим щит и меч
под дождевые пули?
Простят меня Господь и Дух,
когда душа попросит
продолжить эту жизнь для двух,
переходящих осень.
Всю эту хмарь, всю эту синь
мы отлюбить не сможем,
ты только мило попроси,
чтоб я остался тоже…
4.
В который раз приходят строчки
об осени и о весне,
и журавлиные цепочки
ко мне являются во сне.
В который раз сирень с калиной
свои бутоны отдают,
и ветер в сумерках долины
бросает в пропасть мой уют.
И я над пропастями стану
не вспоминать, а находить,
когда мелькают дни и страны,
судьбы серебряную нить.
Я буду думать поневоле,
что ветер шевелит судьбу,
когда гуляет в чистом поле,
а после бьется об трубу.
Я буду знать, что в этих строчках
живут и осень, и весна,
и журавлиные цепочки,
как клинопись, в конце письма.
Пусть страны дальние мелькают,
пусть льются в пропасть века дни,
мне небо возвращает стаю
и говорит – судьбу храни!..
5.
Опять сентябрь в твоей стране,
а ты живи себе спокойно
внутри ее, почти вовне –
плевать на будущие войны!..
А клен по-прежнему в душе
горит огнем кроваво-алым,
и кровь рябины на ноже
тебя давно уже достала.
Под шорох злаков на меже
что шепчет милая невольно,
когда любовь твоя уже
переполняет сердце болью?..
Пусть лист, упавший на ладонь,
не предвещая мне удачу,
сгорит свечой, чтоб был огонь
сильнее боли, что утрачу.
Не умирает алый мир
в объятьях холода и страсти,
а мне и этот очень мил,
что рассыпается на части.
А мне и эта часть нужна,
где временно пока спокойно…
и кровь на кончике ножа
перечеркнет любые войны!