Неказистый, так скажем, вышел у нас роман,
До разбитых колен, до истерик, до хрипоты.
Мое сердце – мишень из рваных открытых ран
И таким его сделал, как ни прискорбно, ты.
Мои чувства разменивал в пыль, и по карманам
Медяки, сигареты и всякий ненужный хлам.
Острым лезвием резал мои не зажившие шрамы,
Разделяя и так непутевую жизнь пополам.
Пополам. До и после, что может быть хуже?
Непонятную боль, что внутри, не унять.
Ты по мне невниманием, холодом, стужами.
Отнял все, даже то, что не в силах отнять.
Этот город теперь бесконечно простужен.
Болен он невзаимностью, самообманом.
Среди сотен и тысяч других ты мне, все еще, нужен.
Ну, а небо? Небо смеется над нашим с тобой «романом».
А.В.К.