Моя природа терпит пустоту, - другая роскошь ей не по карману, не то, чтоб ей совсем по барабану, - но нет желанья жизнь давать бурьяну, когда не климат гордому кусту роз… или хризантем, к которым очи вернуться могут, обежав весь свет. Моя природа худшего не хочет, а лучшее - взрастить уменья нет…
Она иной, наверно, быть не может, в бессильной непреклонности своей не принимая духа наших дней, честна одним отсутствием идей. И одиночество честно, наверно, тоже...
Мне говорят ценители природ, - "твоя природа, а верней, натура, (точнее будет этот перевод), по очевидной рифме - просто дура!"
Быть может, - так. Или наоборот.