хоть единый поэт
был ли трезв у Руси
одного ты спроси
и другого спроси
я чужих башмаков
нацепить не спешу
но бывает кирну
а потом напишу
а бывает сижу
для чего вдругорядь
ничего не пишу
и не пишется, ****ь
и с утра и в обед
и в десятом часу
только пальцем одним
ковыряю в носу
ну а муза
такая паскудная мать
по чужой алкоголь
завела улетать
жалко песен моих
да говенных стихов
хоть французских твоих
побухаю духов
и пока тебя сон
крепкий сон сторожит
мой прованский шансон
на листок пробежит
ты проснешься потом
а меня уже нет
похмеляться ушел
вместе с музой поэт