Когда сожмётся вмиг ладонь,
хранящая зерно для птичьей суеты,
исток воздушный с хрустом леденца
раскрошится на тысячи причин,
забытых, но травивших постепенно
любую ложь, избитую до правды, –
тогда придут из прошлого стихи.
В них нет тебя и нас,
в них нет рожденья смерти,
из всех звенящих слов –
лишь тьма предзвёздных неб
и новый чернозём,
не вскопанный до этой
простейшей жизни –
в солнечной горсти,
где мы
печаль возносим до протеста,
играя в ничего помимо нас...
И будет сердце петь -
одно на всех.
фото из интернета