Колосс на бумажных ногах,
тянущийся в серое небо,
корабль, занесённый в песках,
дорога без соли и хлеба.
Россия, как песня, во мне
дрожит, задыхается, плачет...
Но всадник на белом коне
по росам предутренним скачет.
А кто он? Откуда мне знать,
но только не воин, не в латах.
И мысль его - ветру под стать,
и сердце, как сердце, - в заплатах.
Летит неожиданный друг
на робкую завязь рассвета
предтечей изгнания мук,
но встречи короткого лета.
1993 г.