в этой квартире слишком грязно,
моей девушке со мной слишком скучно,
а на кухне ничего не меняется -
там по-прежнему пусто:
ни вкусных обедов, ни свежих ссор..
должно быть, я впал в летаргический сон,
а может и вправду умер?
это яд во мне, демогоргон.
подсолнухи следуют покорно за солнцем,
летучие мыши любят лишь тьму,
кто-то выбирает жизнь с оконцем
на неизменную глухую тайгу,
кто-то находит в себе только бога,
чьи-то друзья уходят в притон,
сосед остается правильным снобом -
откуда весь этот яд, демогоргон?
от не способности двигаться