Я не сумею сочинить экспромт,
Что был бы ярок, весел и не прост.
Мои стихи растут всегда с трудом,
В растворе так кристаллик соли рос.
Заденет душу беглая строка,
Повозится, устроится удобно,
И к ней летят, неявные пока,
И глупым мотылькам подобны,
Созвучия, метафоры и рифмы,
Стих строится и примеряет ритмы,
И вот готова первая строфа.
Она вбирает жизни дуновенье,
Любви огонь и мОрок забытья...
Так и растет мое стихотворенье
Из крепкого рассола бытия.