Я боюсь слишком много о личном.
Это как бы лишнее и выворачивает.
Откладывается кладбище межстрочных личинок,
Которые ничего не значат.
И нет такой вещи, как отсутствие вдохновения,
Есть лишь присутствие лени.
И я спотыкаюсь о те же ступени
До степени терпеливого ступора,
Что из ржавого рупора
Выползают гнилые разлагающиеся слова.
Ещё одна страница мертва.
А помощник - чернильный оскал,
Который строку дописал
Взамен на кусочек души
Или того, что крутит твои шестерёнки.
А ты пиши, пиши,
Не смотри на те тени в сторонке,
Что диктуют нам нормы приличия,
А потом бросят гнить
Чистым белым листом.
Говорить
Я боюсь слишком много о личном.
Быть может потом.