Наизнанку придуманы истины, чтоб быстрее сгореть те смогли
До чернейшего чистого пепла и грязнейшей белейшей золы.
Все, что вновь подниматься способные – долетают до светлых небес…
Чёрным пеплом лишь ночью удобно им, слившись с мглой до утра всё успеть…
Все, что к почве надежно пригреются, паразитом останутся в ней,
Выдавая себя за правдивое, лицемерно, впиваясь сильней.
Вот у дерева корни, прогнившие, в белом сохнут они порошке.
Ну а листья отравлены жаждой, всё мечтают умчаться наверх,
Но, увы, их судьба безотрадная: они тихо к золе все летят.
А над ними кружат ночью истины. Настоящие. С пеплом парят.
Ночь пройдет, мы уже не увидим их. Да и кто будет их замечать?
Мы как листья …Внизу псевдоистины...Но и листья умеют сгорать
До золы иль до пепла – подумайте…До кого вам? Придется решать…