Кипит ночная мгла в котле времён,
потоки мысли разрывают плен;
в закланье бьётся высший обертон,
а синяя свеча в наитье сцен
перебивает привкус…
Горький мёд
наполнил болью всклень
уже давно разбитое дупло…
Рождённый день
бросает в завороть вселенной
души… свет…
сиротство юг…
и копоть сотен лет, –
родное, но совсем чужое в нас…
испитое, растратившее тень,
влетевшее на огненный Парнас,–
на самую заветную ступень…
о том ещё Атланты пели «Сказ»!
Отдай любовь распятую З е м л е,
возьми осенний лист, как Лик Христа…
Истоки истины открой в самом себе, –
в санскрите неистлевшего холста!..