Она не верила, что любима,
И потому от меня ушла.
А я курил, задыхался дымом
И ненавидел ее со зла
Всем сердцем, искренне, беспросветно…
Желая выдумать новый мир,
Я предавал её, с каждым летом
Всё больше путаясь в ставках игр.
И даже выигрывал, как казалось,
И даже её забывал порой,
Но каждая лже-любовная малость
Всегда оказывалась игрой.
Я больше не был ею любимым.
Я узнавал теперь у друзей,
Чьё имя рифмует она как Имя
И кто засыпает в обнимку с ней…
Она любила меня – такого.
Прощая то, что забыть нельзя.
А мне любви её было много,
А в нелюбви я совсем озяб.
Я помню смех её, в переливах,
Как будто просто всё и легко.
Она всегда была торопливой,
Любила кофе и молоко.
И годы спустя, я уверен, любит.
Она если любит, то навсегда.
Бывают настолько верные люди…
Вот только меня разлюбила, да.
Мы с ней увидимся. Может, скоро.
И, может, вживую, а не в Сети.
Она откликнется разговором
И прочитает мне новый стих.
Я потянусь к ней обнять покрепче,
Она отстранится: «Ну, что ты? Ну…»
Мне говорили, что время лечит,
Но в ночь опять не смогу заснуть.
Хотя под утро забудусь всё же…
И вновь пригрезится мне она,
А может, кто-то с ней очень схожий,
Кому нет дела до прежних нас.
И я захочу её, как калека
Отчаянно хочет опять ходить.
Мне бы вернуть её на полвека
И спать, прижимая к своей груди.