Читают мои стихи и говорят: «вы – живая»!
А я не поэт, я так себе, выживаю
Разбавляя рифмами будней серость
Читая Есенина и собирая по каплям зрелость
Мыслей моих и диковатых идей.
Я глотаю горсти таблеток и своих же соплей
Они льют изо всех щелей
Душевной моей стихии.
Хотелось бы не выплевывать те стихи
А извергать их мирным потоком
Быть поэтом и стать пророком
А не собственным палачом и роком.
Хотелось бы напечатать книгу
Научиться выплясывать джигу
Выпустить с десяток ненужных статей
И, возможно, пару родить детей
Но у Бога, видимо, другой был сценарий
Я слишком буйной создана для семейного рая
Слишком ветрена я и рьЯна
Чтобы забыть о возможности быть стихами пьяной
Отпустить бессонницу, перестать курить, вливать, вкалывать
В себя все то, что будит мое подсознание.
Может, Бог тоже под химией был
Когда душу мою из праха слепил
Когда план моей жизни у себя где-то там утвердил
А на утро – и помнить забыл
Что кто-то родился сразу с кучей душевных дыр.