А может, это всё фантазии мои?
Вдруг окажись в моих ты, ангел:
я — в мышеловке траурной, как в рамке,
стихи, как некрологи — пародии молитв.
Молитвы красивы, но есть редактор-жизнь,
она их сократит до анекдота.
Как быт нас раздевает — не заголит никто так
и над сонетами, дружок, не копошись!
«Все твои страсти: прелесть, чепуха;
нужны для жизни: плечи-бёдра,
а слёз твоих игрушечные вёдра,
из кильки золотой уха.
И кровью из носа ты не марай-ка лист;
неведомый, непризнанный сюрреалист».