Как на холсте, желтеет клён
перед окном твоей квартиры,
и ты по-прежнему влюблен
в творенья сентября и мира.
А мир уже давно не тот,
в нем всё не так, как сердцу надо,
когда в плену твоих забот
возникнет нота листопада.
Протри свои очки, "старик",
не забывай, что только осень
рождая в сердце долгий крик,
и нас с тобой когда-то скосит.
Ты будешь жить среди людей,
и будешь знать, что всё не вечно,
но торжество твоих идей
на пьедестал поднимет плечи.
Состарится и этот мир,
чтоб замела деревья вьюга,
и только лист кленовый мил,
где исчезает нота юга.
И только осень нам нужна,
когда и время нас не губит,
храня на кончике ножа
её целованные губы.