Отлетает паутинкой
тёплый дух уже не лета…
Мир не рухнет. Но назавтра
станет холоден и груб.
Жизнерадостную зелень
сменит сумасшедшим цветом
и сорвёт её… Сорвётся
под фанфары ржавых труб.
Удостоит водосточным
пафосом свою потерю…
Настоящую, такую,
что замкнуться бы в себе
и не верить. Даже рухнуть
почему-то… Но не верить!
Просто осень. Ненадолго.
Сколько их уже в судьбе,
церемоний по сожженью
павших листьев на бульварах,
под растерянные взгляды
неготовых наперёд
знать, что жизнь идёт по кругу,
много лет перебывало
здесь, а мир несовершенный
рушится по разу в год…