Не знаю я, что нравится тебе:
балет ли, живопись, театр, стихи.
Жаль в области тебя мне не умнеть — тупеть...
Мне лично живопись родней других.
Вот хвалят Пикассо, ругают все Дали:
не «Герника», а партбилет нам очень дорог...
В политике — художники, в искусстве — дикари
и не ценители у нас, а циники — контора.
Есть у Дали автопортрет — колодой карт:
его лицо не помню: двадцать? — масок.
Вхожу я в коридор: тебя сплошной парад!
Сквозь память продираюсь, как сквозь массу...
В толпе тебя — лицо твоё! — зовущее меня.
Жить можно мне, лишь на тебя молясь.