Какая круглая луна!
И тишина. И тишина...
А я была рабой строки,
Кропала глупые стихи.
Без них спокойней и сытней,
Но почему же все больней,
Когда они во мне живут -
И давят мозг, и сердце жмут.
Как яд в крови текут, как яд...
"Да ты поэт,"- мне говорят.
"Вставай! Пиши! - кричит луна.
И снова будешь не одна.
С тобою будут вновь стихи..."
Но не родится ни строки -
Одни шипения и дрожь...
О, вдохновенья не поймешь!