Докторское, о-бы-чно-е

Дождит ноябрь – осенний перебор... Темнеют в бурых грудах листопада деревья и церковная ограда – поток листвы – плотИновый затор. Зато всю ночь – хоть даром отдавай, пекут хлеба. Вдыхая дух пекарни, луна, затеяв в небе сыроварню, – сама как в полотенце каравай... Лежит... а рядом, ливнями промыты, сверкают звёзд грибы и сталактиты. Бери плетёнку, палку – собирай до самого последнего карата, пока заря не бросит через край в ночное небо зёрнами граната… А ты ей: погоди, не наступай! Тут у меня свое земное дело: вот осень – дай ей бог! – недоглядела, оставив мне нежданный урожай. Осеннюю перебирая мзду,  вкатилось утро, размывая дёготь, и напоследок круглый лунный коготь  утащит прочь зевнувшую звезду... Откроется безлюдное метро, Господь с небес перевернёт ведро набухшей тучи в сонный листопад. Повылезают снулые уродцы – нырнут в метро туннельные колодцы и смирно в ожиданье станут в ряд. Примчится монстр, он отворит уста, и все рванутся занимать места – на службу, в офис с кондиционером. Включить экран – духовности оплот, а то как я – под госпитальный свод, под лампы с резко бьющим галогеном.. Спасать. Ловить над пропастью во ржи, таскать носилок плоские баржи, халат в крови – пока не уморят… Пока к земле не засутулит плечи, колокола в мозгу не загудят: Вам, доктор, чаю? – нет, еще не вечер. – Еще не вечер! – бодро говорят. А он уже идет, заиндевелый. А я не перевёл ни дух, ни взгляд, и снег за ним ложится белый-белый, такой крахмальный и стерильно белый.... мой утренний, наглаженный халат.