По стране несётся вскачь ураган,
Красный ветер рвётся через порог,
Коль не взял ты в руки флаг и наган –
То какой же от тебя будет прок?
Ты тогда народу враг – кулачьё,
Для чего добро годами копил?
Над жнивьём твоим кружит вороньё,
И очаг в печи белёной остыл.
Эх, Чалдония, твоя ли вина,
Что на выселки в Москве свёрстан план?
За Сибирью разве что Колыма
Да белеющий от слёз монгодан.
В куртках кожаных с чужого плеча
Комиссары «просвещают» людей,
Озверела голытьба-саранча,
Коль уйдём подальше – будем целей.
Дожились – нет ни кола, ни двора,
Вдоль по свету, поперёк кутерьмы.
Видно, выдалась такая пора,
Храни, Боже, от тюрьмы и сумы.