Мне хотелось быть соколом с самого первого дня:
перья, когти и клюв, вольный ветер, как будто броня.
Мне хотелось быть большим, чем был, или меньшим,
но только другим, не таким захребетным — заплечным.
За плечом у кого-то шептать, охранять, искушать,
улыбаться другим и скрываться от странной погони;
жить не прошлым, но в прошлом себя находить и спасать,
быть невольником собственной воли.
Мне хотелось и я получал, что просил, каждый раз,
я терял своё имя, лицо, человечьи повадки,
расправлял серость крыльев и думал о том, что сейчас
кто-то мается в бешеной схватке.
Я гонялся за ветром, теряя правдивость, как дым,
становился совсем не собой и не кем-то другим,
растворялся в возможностях мира и нитях судьбы,
в ломкой корке собственной пустоты.
Я терял себя так же, как кто-то другой и ты.