Свободен… Говорю
И ясно понимаю,
Всему когда-нибудь приходит срок…
Трагедию свою
Мир без меня сыграет
А я, пожалуй, был плохой игрок…
Среди героев я
Слыл чаще не героем,
Среди влюблённых – любящим себя.
Причудна роль моя:
Играл любовь порою,
И искренне. Но словно не любя…
Не каждому дано
Стать истинным актёром.
Я изначально, видимо, не мог.
Актёрство ведь оно
В умении – суфлёра
Услышать вовремя, продолжить диалог…
А я, увы, не стал…
И ослеплённый светом,
Я выбегал на сцену, в зал большой…
Но голос мой смолкал,
Я забывал сюжеты
И то, что просто быть самим собой
Всего и надо-то
Чтобы зал в игру поверил…
Нет, не в игру… А в напряженье душ!
И вот награда -
Открывает двери
Для зрителей театр, играя туш…
И я старался так,
Что критик мой ревнивый
Шептал (и очень слышно) за спиной:
«Продался за пятак!»…
И добавлял «Спесив…», и
Смеялся громко над моей игрой…
Я знал… И виноват.
Да, в том, что брал примеры
С отчаянных и смелых игроков…
И кто мне брат,
И где моя же вера –
Теперь уже ответить не готов…
Запутался уже
Попавши в лабиринты,
Плутая и выискивая там
То новых жертв своих,
То выход приоткрытый…
То жертва сам, то сам же – минотавр…
Среди кулис и лиц,
Открытий и закрытий,
Так и не понял смысл и сюжет…
Но павши где-то ниц,
Во тьме нащупал нити,
Ведущие туда, где есть ответ
На мой вопрос. Да, тот,
Написанный несмело
В открытом - и забытом - дневнике…
Я понял.
Мир живёт.
Его не переделать.
Он не подвластен пишущей руке…
И он так будет жить.
Лишь так, как он захочет.
Я понял…
И прошу оставить мне
Способности любить,
И ясность белой ночи,
И ясность предстоящих лет и дней…
И несколько минут
Среди всей этой жизни,
Среди переплетений бытия -
Понять, пока я тут,
Что мир не в укоризне
К тому, что частью мира был и я…