Тоскуешь летом о зиме,
Зимой – о лете.
Над Мельничным Ручьём во тьме
Окошко светит.
Тропа уходит сквозь туман,
Теряясь в соснах.
И режет сердце пополам –
На "до" и "после".
Пусть занесёт её пурга
Под воскресенье...
Нет в одиночестве добра,
Но есть спасенье.
_________________________________
М.