Как трудно возродить разрушенные стены храмов,
Разграбленных нашествием, в побоище, святынь.
О, Киев мой, одна ли пала, в схватке, брама?!
Опять мытарствовать? Нас в жажде выпивает синь.
Кругами, жернова... МУ-ка! - Гончарным полем,
кругами жернова. Нам биться рыбой, оземь,
костей помолом храмы серполиких - грех!
Как знак, ты выпадаешь, весна моя, на осень.
Страстями для монаха, они в его неволе.
Для медиума это знак – звонарь, грядущих вех.
Я вижу купола. В них город прорастает…
Мой город золотой, сквозь чистых вод кристалл.
И в поднебесье, торжеством вечерним тает,
малиново звучащих, языков вертикаль.