Зашаркивает утро свет туманом
и дремлет на плече немого дня
кусочек темноты, как покаянье,
как сл`епица, просящая огня.
Великого не просит – только малость:
всего лишь искру с неба алтаря,
скупую очищающую радость:
всего лишь знать, что в жизни всё не зря.
Ещё закрыты веки сонных окон –
досматривает город наши сны…
Но хочется разрезать душный кокон,
увидеть запредельного черты…
Намедни не хотелось бы ослепнуть,
когда всё только начинает жить.
Сжимаются в скулящую нелепость
вчерашних размышлений мятежи.
Но вот из многомерности тумана,
из апатичной стылости в окне
немного робко, будто покаянно
пробился луч и тянется ко мне.
И тянет за собою нить тугую
и без раздумий начинает шить.
Нет, – вышивать на полотне вживую
мой новый день.
Нет, – маленькую жизнь….