Он есть в набросках свежего шедевра.
И каждый штрих как легок, так и точен.
Но только на поверхности все недра
И снова для любви час неурочен.
Он есть в словах молитв, он совершенен.
Он цельный, но разбросан в разных людях.
Он видит свет и полностью уверен,
Что извиняться нужно без прелюдий.
Он пятое, другое время года:
Он у Вивальди не был отражен.
Он на плечах несет свод небосвода,
А сам давно огнем земным сожжен.
Он огорчаться будет, если плачу.
Не будет никогда между собой
Он путать божью помощь и удачу,
И божье повеление – с судьбой.
Он на себя возьмет мои грехи,
Он будет спрашивать, какие сны мне снятся,
Мучительно вникать в мои стихи
И очень сильно за меня бояться...