Давно придумал кто-то бабье лето,
Для тех, кто просто верит, но не спросит.
Не мне теперь другим давать советы.
Но стоит, точно, знать, что это осень.
Что никакого продолженья лета
Не будет, да и не было ничуть.
И даже «солнце в старых сандалетах»
Не сможет растопить хандру и грусть.
И листопадом осень засыпает
Последних теплых дней туман и дымку.
Я потихоньку тоже засыпаю,
В руке зажав кленовый лист-открытку.
Его прожилки, будто на ладонях
Те лини, с каких судьбу читают.
Они кончаются у самой его кромки.
У нас, у многих, там, где начинались…
Нет никакого бабьего-то лета.
Лишь осень снова с нами, не спросясь.
Никто не даст обратного билета.
Ошибок наших тоже не простят…