И был бы жив я тем, что не имел вначале,
Когда б умел хоть раз понять ту суть зонтов,
Мне были так близки осенних дней печали,
Когда меня дожди, как своего, встречали,
А я не ждал от них сухих, как пыль, листов.
И только крик души, не знающей покоя,
Хранить желал тепло, ища себе приют.
Я понял, что люблю, и что это такое,
Но не поняв зонтов, я пил вино с тоскою,
Я не искал душе в беспечных днях уют.
Когда-то ангел мой мне дал мужское слово,
Что мёртвые молчат, что там, где нет огня,
Есть солнца луч. Но вдруг дыханием живого
Лишь только нить дождя ко мне приходит снова,
И из могилы вновь к себе зовёт меня.