Во мне проснулся Д’Артаньян.
Он молод, дерзок, смел и пьян.
И не вином – любовью.
Блестит клинок, тверда рука.
И горло подлого врага
Вот-вот нальётся кровью.
Во мне ругается Портос.
Его не мучает вопрос -
«Зачем, и с кем тут драться?»
Есть честь, отвага, есть враги.
И рассуждать здесь не с руки.
А значит – к бою! – братцы!
Во мне скучает Арамис.
И в куртизанок и в маркиз
Влюбиться он не прочь бы.
Но если - драка, если – бой!
Рискнуть готов он головой
Без жалости и просьбы.
И протрезвел во мне Атос
Он граф (ну, что с него за спрос…)
И взгляд так мудр и ясен.
В дорогу, в схватку, к палачу
С друзьями граф плечом к плечу.
А в схватке он опасен.
Нет, всё конечно же не так…
И нет давно дуэльных драк.
И где врагов набраться?
Но книги мы прочли не зря.
И, слава Богу, есть друзья.
За них и будем драться.