Листая дни, читая новые страницы,
Душой глотая образы оживших строк,
Я вижу разные события, и лица,
И вдохновения судьбы благой поток.
Давно прочитана глава святого лета.
Теперь ее герои – третий план.
Но без неё не вышло бы сюжета,
Все тексты были бы – сплошной туман.
Есть в той главе один абзац несмелый,
В клочке абзаца – просто персонаж.
Как штрих рукою неумелой –
Он не король, не брат, не паж.
Но где-то под чертой, в укромной сноске
На всех страницах пишется одно:
То памятью затёртое до лоска
Единственное имя. Но… Не суждено…
2012 г.