Мои стихи, как маленькие дети,
Что в муках появляются на свет,
И я за них, как за детей - в ответе,
Пусть беспокойней, но милее нет.
Порой рабом сижу над каждой строчкой,
Всю ночь качая карандаш в руках,
Порой красиво сшитые, и прочно,
Стихи растут, взрослея на глазах.
Но все же нет одной больнее темы,
Ее я жизнь пишу - день ото дня,
Два сына - две любимые поэмы,
Что дома терпеливо ждут меня.
С тетрадкою стихов обычной самой,
Где сердце в зарифмованных словах,
Я к ним вернусь - простой, счастливой мамой,
Не ущемленной в авторских правах!