Что ж ты, морячок, такой боязливый?
Прячешь взгляд – поймать бы, да не верится,
что, смутив меня глазами ясными,
не пойдёшь курить в подъезд на лестницу,
где, вдохнув не дым, а брань площадную,
будничную пыль и запах ковриков,
обернешься к вечеру прохладою
под пустые бормотанья дворника.
И сидишь ты тихий на скамеечке –
так молчат молоденькие саженцы.
Мне ж звенят небесные бубенчики:
неужели так и не отважишься
закружить! да так, чтоб сердце ёкнуло
и пустилось в пляс по змейкам-улицам?
Млечная дорожка с поволокою
морячком
качается, волнуется...