Вечереет. День к закату клонится.
Опадает клён. Желтеет ясень.
От меня последняя поклонница,
Плюнув, удалилась восвояси.
Упорхнула, нервно дёрнув плечиком,
В даль. В слепую мглу. В ночную сырость.
А ещё вчера махала чепчиком,
(В воздух бросить, впрочем, не решилась).
Вслушивалась в строк моих мелодии,
Что текли живительной рекою.
Помнится, звала меня Володею,
Обнимала... Ну и всё такое.
Что-то в отношеньях наших умерло.
Если не совсем, то впало в кому.
Фыркнув:"Рифмоплёт! А я-то думала", -
Навсегда ушла она к другому.
Время проводить решила с пользою,
Мир вокруг окинув взглядом трезвым.
Ну а я... Займусь, пожалуй, прозою
И трудом. Общественно-полезным.