Интересно, а что мне осталось после?
Это быть уже больше пяти, как возле,
и не знать, как сказать, что ничего от тебя не нужно.
Все слова, что были снаружи, на самом деле имеют удельный вес.
Они наш занавес, который дарит нам защищённость, за ним, каждый из нас исчез.
Я написала недавно тебе пару строк, ты ведь спрашивал, пишу ли тебе?
Так вот, пишу, правда это редко бывает.
У меня под руками чувства тают,
остаются мысли и те куда- то знаю, что пропадут, пропадают.
Бывает, я понимаю. Возможно, я не имею права, но что мне осталось?
Это малость тех слов, что невыдержанность во мне и жалость.
Я боюсь того, что мы уже ничего не вернём,
будем наблюдать друг за другом всё понимая, я знаю, что всё поймём.
Меняется каждый сезон, держа в тонких объятьях памяти нитку веры,
а вдруг ты подумаешь и решишь: Что со мной делать? А пока вокруг меня только скверы, брантмауры и недоверие.
Это время на меня плохо влияет,
я срываюсь, как аккорды в шумном транспорте, на самом деле только мне слышно,
а ещё в записной книжке так и не вышло
тебя назвать полным именем. Когда напиваюсь, хочу тебя целовать - это так откровенно, возможно понять, наверно.