* * *
Луч закатный на угол иконы упал, -
Дева будто младенца прижала сильней...
Что за гадость вчера я в ларьке покупал?
Что за женщина спала в постели моей?
Открываю окно, и смотрю с высоты,
На озябших прохожих, осенний пейзаж.
На родное и близкое, до тошноты,
На закат, заглянувший на пятый этаж...
Кто-то клён за прошедшую ночь обтрепал,
И блевотными пятнами листья под ним.
Что там было? Мне кажется, я прозевал
Очень важное что-то...
Зачем же мы спим?
Днём приятель зашёл... Два часа прогрузил
О каких-то делах... Как же он забодал...
Всё же, с кем я вчера гарцевал, как дебил?
Кто-то спички и жвачку на сдачу мне дал...
Стоп... кому-то себя я поэтом назвал,
Да, всё точно... внушал, что я – лучший поэт!
«Я – поэт, и поэтому...», - помню, втирал...
Да... закат обещает холодный рассвет...
Даже с вечера зябко... колотит... трясёт...
Мозаичный рисунок вчерашнего дня
Предо мною уже проявился во всём...
Спать... Хотя бы во сне пусть не будет меня!
1998 г.