Без ответа

            
Сколь я пота ни пью, а всё поле не пахано,
Сколь я в дверь ни стучу - никому невдомек...
И рубаха моя на локтях перелатана,
И затылок под пеклом июльским промок.

Для чего это все, ты скажи мне без пафоса,
Для каких гордых дел нас рожает земля,
Что течем мы, как сель, без руля и без паруса,
Чтоб устать и уснуть в бесконечных полях?

Ты прости, что стучу, не даю тебе выспаться,
Только мне без ответа уже не вздохнуть,
Доедает кострище последнюю ижицу,
И молчанье все яростней давит на грудь.

И присев на крыльцо перед дверью невыбитой,
Я смотрю на поля и вдыхаю их жар,
И латаю собой страхи каждого ирода,
И на крестном пути - каждой плети удар.

Солнце бьет по глазам золотыми колосьями,
И скрипит на зубах то ли пыль, то ли тлен... 
Я пишу свою жизнь не мольбами и просьбами -
Я стихами себя поднимаю с колен.