Звонок, один лишь шепот губ,
Стук и запинаясь очень скуп,
Слова, такая нервная игра,
Порыв, но знаешь-это все не я.
Уйти? Зачем? Ведь годы не стихи,
Уйдут, не написать их заново, пойми,
Уйдем? А надо ль было уходить?
Забыть? И прятаться пойдут за эту нить.
Стою, я понимаю, что молчать нельзя,
Слова, ты спрашиваешь чуть дыша,
Игра, а я не узнаю совсем тебя,
Моя? Да нет, лишь только голоса.
Звонок, один лишь шепот губ,
Стук и запинаясь очень скуп,
Слова, такая нервная игра,
Стою я...и даже не набрав тебя...
Александр Блюм