Ужасно далеко у призмовидных гор
горит заря, ресницы опуская.
Горит заря - небесный светофор,
меня в фиорд небесный не пуская.
Жестокий ветер кл`онит паруса,
и киль скользит у самой кромки рифа,
и в стоне волн я слышу голоса:
- Утопим мы влюблённого Калифа!
Придётся ждать смерканья алых брызг,
стоять и ждать, как ждут на перекрёстке,
пока не перекрасит синий бриз
в зелёный тон тон палевой полоски.