Венок сонетов
Моя любовь, ты как приснилась мне!
О как тебя мне выразить стихами?
Не обладатель я изысканных манер:
Прямой и честный стихотворный хам я.
Настраивая лиру под гармонь
И под Высоцкого — о ужас! — гитайору:
Кровь не вкусила чистоты гормон —
У моей музы грубоватый норов.
Где мне слова нежнейшие найти?
Венок сонетов этот — не подарок.
Петрарка я: с приставкою — анти.
Я не заставлю плакать под гитару.
Любовь притихла, как загадочное пламя:
Таинственные сны оставила на память.
2
Таинственные сны оставила на память.
Бессонный, я разгадываю эти сны...
Ночь за окном, как и любовь — слепая,
И сладко спят мои: жена, сыны.
На горе троицы цветок не прорастёт:
Мне по живому не дано кроить.
В любви, я знаю, запрещён расчёт:
Я не бухгалтер по чужой крови...
Мои сонеты — поэтические сны.
Ты рук моих минуешь, самородок.
Не храм построил на любви — НИИ,
Чтобы потомкам головы морочить.
Я в жизни встретил не один момент...
Немного их, но — золотых! — монет.
3
Немного их, но — золотых! — монет:
Дарует нам судьба, слепая на подарки.
Достойных любят? любящих? — о, нет! —
Достойным достаются лишь подачки.
Я не приду к Данае золотым дождём:
С картины жест — не мне! — прощальный...
Мы ждём любви и, увядая, ждём.
Любовь безвременная — беспощадна!
Как ураган. Но остаются золотые сны,
И этого мне хватит до окончанья века;
Слезами позолот любви не смыть:
Ещё видней они, когда смыкаю веки.
А надо мной: бессмертные поэтов ямбы
Сверкают лунами в бессонной яме.
4
Сверкают лунами в бессонной яме,
В ночи моей, в могильной тишине.
Я — выживший мертвец, я оправданье мямлю:
О долге детям и, разумеется, жене.
А вот тебе: я — слово! — не могу сказать.
Я на тебя смотреть не смею и минуту:
Дуплетом! пулями! вокруг! глаза!
Пусть сплетня, как расстрел, любимую минует.
Мне снится сон, как я помочь не мог:
Обалтывал тебя хамула беспробудный;
Бессильный, я рыдал и жалкий, и немой
Пред пошлостью плечистой. Век не забуду!
Любимую не обнимать давителю клопов...
Ты — снами! — откупилась от меня, любовь.
5
Ты — снами! — откупилась от меня любовь.
Ночной миллионер, я просыпаюсь нищим.
Я всё прекрасно понимаю головой,
Но себя сердце ощущает лишним.
Река мне снилась. Уральская. Демид.
Купалась ты! Плескался смех! Ты хохотала!
Тобой любуюсь. Сердце так томит...
Орган сосновый. Лес — хоралом.
Тебе я слов сказал от силы сотни две.
Полсотни — ты за десять лет, пожалуй.
Всё больше — пустяки. Закрыта дверь...
За ней сгорели для меня в пожаре
Два слова, два ребёночка: «мой милый!».
Ты счастьем неиспытанным, ты поманила.
6
Ты счастьем неиспытанным, ты поманила.
Счастливый снился двухсерийный сон.
(Есть у Попкова холст: «Улановские молодые)".
Вы посмотрите и поймёте всё.)
Мы были в нём невеста и жених.
В деревне у тебя. Смотрины счастья.
Мы — сами по себе, не унижая их.
Мы — целое. Все остальные — части...
Такое счастье — выдумка моя ?
Неужто можно ощущение придумать?
Что: если — да? Фантазии молясь,
Изобретатель я, а может, я — придурок?
Так не бывают счастливы. А боль?
Жизнь сделала душе очередной аборт.
7
Жизнь сделала душе очередной аборт.
Жизнь гениальное рождает скупо —
Рождает ненависть, а надобно наоборот —
Любовь. Любовь и гениальность — совокупны.
В кошмарном сне я собирался уходить...
Играет на полу мой ангел — мой ребёнок.
Последние слова. И шаг. И — дикий крик! —
Смотрю: я — цепью золотой к нему — прикован!
Нет, я не каторжник, я честный человек
И не любовь первична — чувство долга
В мужчине, в муже: он не ловец
Моментов, губок. Всё так, но только
Нужны душе и песни, а не долгу гимны...
И мой сонет, как свежая могила.
8
И мой сонет, как свежая могила.
И многое, что словом не сказать,
Я схороню во имя долга. Всё логично,
Но застилает мне глаза слеза.
Скупая капля капает в сонет,
Как в ночь звезда и — исчезает...
Нет, я не думаю, что счастья нет,
Но в жизнь многое не лучезарно.
А ведь, колодцем мог бы стать сонет
И люди моё счастье зачерпнули б,
И пили бы божественный нектар. Но нет:
Пример-то будут брать с меня папули...
И на душе наколка авторучкой: се ля ви.
Я понял вас — кто умер от любви.
9
Я понял вас — кто умер от любви.
Вам души взорвала неразделённость,
И вы разбились в столкновеньях лобовых,
И вас опутали условностей тенёта.
Не слов, а плоти жаждает душа:
Неутолённость есть причина взрыва.
В родную плоть летящая звезда —
О звездопад! — не в грёзах, зримый!
Бессмертный танец плоти и души:
Вот суть любви — домашнего искусства.
Вас вопль невоплощённый задушил
И ваш мил друг, искусанный искусом.
Вас не поймут разумности сатрапы:
Вы — золотой вкусившие отравы.
10
Вы — золотой вкусившие отравы:
Несчастные, счастливей дураков
Людьми не ставших. Я б нацарапал
На досках гроба несколько стихов
Которыми — к ногтю! — ухмылку этих:
Кто не любили и не жили, знать.
Покончившие — не рождённые поэты!
Достойный вас не написать сонет.
Искусство — сон. Сонет и смерть.
Самец и самка. Дети и любовь.
Любовь и дети. Как суметь
В кристалл сонета — золотую боль?
Я не достоин: я себя не удавил.
Честней меня счастливей — вы.
11
Честней меня счастливей — вы,
И ваша смерть — концовкою сонетной.
В гробу лежать — о! — не в тетрадку выть!
Но умершие от любви — бессмертны!
Вот снилось мне: ты говоришь —
Самозабвенно много, ты — другая!
А я навешал столько строк-вериг —
Юродивый! — серьёзно придуряюсь.
Любимая моя — натурщица души?
Душа не может быть безработной.
Искусство — онанизм? А это? Что, дожил?
От непорочного зачатия — абортик?
Живая не нужна? Я к вымыслу привык...
Не выход — смерть, хотя, вы, вы — правы!
12
Не выход — смерть, хотя, вы, вы — правы!
Самоубийца — анархист — свободен.
Неразделённая любовь — храм-на-крови!
Спасенье — в творческой работе?
Не превращать в профессию любовь.
Любовь не превращая в хобби,
Нить Ариадны я смотал в клубок:
Я вывел плоть, но душу я — ухлопал!
Неуязвимый, бытом заземлён:
И молния любви — скользнёт слезою!
Жить чересчур привык — за миллион! —
Не сдохну: я жалости, любимая, не стою.
Как молния, но — шаровая! — голова.
Не всё подвластно, к сожалению, словам.
13
Не всё подвластно, к сожалению, словам.
Как от восторга — любящий! — немеет.
Развратник заливает слаще соловья
И всё имеет. Музы — не имеет:
Она — поэта! ненаглядная! навек!
Кроме любви, дела есть и — важнее,
Но лишь любовью осенённый — человек.
А без любви поэт — душ инженерик.
Самоубийства ваши оправдать
и жизнь свою я этим оправдаю?
Предатель я. Но так! — предать?
Заговорить любовь, как бородавку!
Поэты надрываются: живётся — как волам...
Венок сонетов — посвященье вам.
14
Венок сонетов — посвященье вам.
(Ты обещала, ты пришла, цыганка...)
Вам, оборвавшим бред — хвала.
(Ты — сон мой! Просыпаться — гадко...)
Вот — явь. Вот — танцы. Я к тебе иду.
Тебя — другой, в объятьях разрешённых...
И — третий дубль, и замирает дух,
И я глотаю воздух разрежённый!
Обвалом — эти! — валуны парней,
Но — мне! — мелькает тайная улыбка,
Что говорит: «Люблю, но — миг!». Больней
Толкают, давят, душат — глыбы!
Кто может за любовь, не рассуждая, умереть?
Моя любовь, ты — как приснилась мне.
15
Моя любовь, ты — как приснилась мне:
Таинственные сны оставила на память,
Немного их, но золотых монет
Сверкают лунами в бессонной яме.
Ты снами откупилась от меня, любовь:
Ты счастьем неиспытанным, ты — поманила.
Жизнь сделала очередной аборт,
И мой сонет, как свежая могила.
Я понял вас — кто умер от любви:
Вы золотой вкусившие отравы,
Честней меня, счастливей — вы!
Не выход — смерть, хотя, вы, вы — правы!
Не всё подвластно, к сожалению, словам.
Венок сонетов — посвященье вам.