Художник мрамор отсекал,
Бил,силы не жалея,
И вот взошла на пьедестал
Немая Галатея.
Куда-то вдаль его зовёт
Незрячими глазами...
А тут натурщица трясёт
Своими волосами.
И к Галатее рвётся он,
Покинув свой треножник,
Вдруг слышит,
словно жалкий стон:
" Куда же ты,Пигмалион?
Куда же ты,художник?
Я здесь такая,как она,
Ну пусть немного хуже,
Я буду верная жена,
Сготовлю вкусный ужин."
Опомнился,глядит вокруг:
"Куда же я собрался?"
И он вступил в привычный круг,
И в нём навек остался.