Который год ютится пустота
Внутри покинутого дома.
В ажурной тени от куста
В безмолвии пылится дрема.
Но буйство красок за окном
В потоке солнечного пыла
Не проникает в старый дом,
Где все давным-давно застыло.
Его хозяева давно
Переселились кто куда.
Крест-накрест заколочено окно,
Но приоткрыта дверь одна ...
В пропахшей пылью тишине
От обитания былого
Лишь паутина на окне.
Ни утвари, и ничего такого,
Что может вызвать интерес
Чужего умысла лихого.
Но от таких, как я, повес
Защиты нет, увы, у дома.
Вот только странная деталь,
Меня лишившая покоя ...
Неужто было вам не жаль,
Как мусор выкинуть былое?
Коробка фотографий на полу,
Похоже, даже не забыта,
А просто брошена в углу,
Как вещь не нужная для сбыта.
Смотрю подолгу на одну
Из фотографий, мною взятых,
Несу поближе их к окну.
На вид они годов тридцатых.
Кладу на место не спеша,
Почувствовав внутри смущение.
Быть может, чья-нибудь душа
Внушила это ощущение.
Потом поспешно вдоль реки
Бегу домой, смотря под ноги.
По-прежнему шаги легки,
И путь домой - всегда пологий!
И спит с тех пор забытый дом,
Не тронутый рукою лиходея:
Весной - под проливным дождем,
Зимой - от стужи холодея.