Какое вдохновенье, созидание?
Какая муза, чёрт вас побери?
Стихи рождаются, насилуя сознание
И душу разрывая изнутри.
Какой инсайт? Какое озарение?
Поймите, наши строки нелегки.
Как будто рвота после отравления
Наружу извергаются стихи.
Когда стоит в груди недели, месяцы
И всё растёт безжалостный комок.
И – больно! – как паденье с лестницы
Ты отдаёшь бумаге тяжесть строк…