Пришла весна… Ушли морозы,…
А я опять лежу в больнице...
Пишу стихи…. Но жизни проза
Мне шприцем колет в … ягодицу.
Вот так, на кончике иглы
К тебе приходит пониманье
Как уязвимы и малы,
Все наши плотские страданья,
В сравненье с вечной мерзлотой…
Или с глобальным потепленьем…
И кажется нам жизнь пустой,
И пролетают, как мгновенье
Бесцельно прожитые годы,
Страстей нешуточных пурга…
И на любой каприз природы
Вдруг реагирует … нога!
Или плечо – ещё острее,
Хрустит хронический артрит,
И в жизнь ты всматриваешься злее,
Когда не вылечен колит…
А что – мозги? Мозги устали,
Промойте ж клизмой их скорей!,
А то нещадно их зас …..али
Политиканы всех мастей…
Такие мысли посещают,
Когда не вижу я лица,
Того, кто к попе приближает
Крадучись, острие шприца…
Удар, укол, и сладость впрыска
Ты ощущаешь, наконец,
Кому знакомо чувство риска,
Тот и по жизни – молодец!
И на кровати на больничной
Я постигаю этот мир:
Как много значат в жизни личной
Овсянка, клизма и кефир!
Лишь через это постигаешь,
Ты то, что мозгом не понять:
Того, что Родину не знаешь,
И что умом нельзя объять,
И что аршином не измерить,
И то, что женщина в огонь,
Раз бросилась, то надо верить,
Что рядом с нею выйдет конь!
… Родная, пятая больница…
Мне не хватает ваших лиц!
Я вспоминаю ваши лица,
А попа – вспоминает шприц!