Узких губ мне мнится эхо.
Запечатанный улов
- в сундуке, с печатью "Лето",
изнутри теплом согретый.
То ли короб, то ли гроб.
Жемчуга, сапфиры, оникс...
Потерял он, где они?
Плащаницу ярких зорек,
плач полуденного моря,
взгляд отринувший - хранит.
Помнить, забывая, стыдно.
Нить любви оборвалась.
Но толкает очевидность
лезть туда, где память бритвой
режет жарко. Нету - нас...