***

                *   *   * 
                (из недописанного)

Когда  высокой  лирою  мелодии  Булата
Мне  открывают  поры  заклёкнувшей  души,
Все  улочки становятся сестрёнками  Арбата,
Все  дворики братишками, в  моей  родной  глуши.

Хоть дворики и скромные, судьбой малоэтажные,
Но в этих тихих заводях свои потоки грёз.
И девочки влюблённые, и мальчики отважные,
И сложные мелодии из радостей и слёз.

А в мире растворённое, всё  доброе и лучшее,
Снисходит дуновением, переполняя грудь.
Из переулков прошлого выходят в кепках случаи,
Пусть в чём-то неуклюжие, но знающие путь.

И  чем  бы  ни  кормили  нас, сверяя  день  и  прошлое,
Томительное  прошлое пока теплее  дня.
Хотелось бы, и  хочется  всё  думать  про  хорошее,
Но только вот « хорошее»  уже не для  меня…