Иду, глотая дня аперитив,
аллеей черноствольной, ухватив
орешек сладкий площади помпезной,
несущей вечно свой ампирный шифр
усатый, словно роковая песня,
о том, что очень широка страна
моя от Кенингзберга до Камчатки:
моря трёх океанов ей без сна
с подобострастием облизывают пятки.
*
Где вход, где выход,
есть ли он вообще?
На что решиться? – голову сломаешь,
заколкой «Башни Смерти» ковыряя
в дупле родного города, — взашей
тебя не гонят, но и принимают
как нечто непригодное для щей,
наваренных по местному рецепту...
Последние стираются зацепки,
держаться не за что,
осталось лишь лететь.
как неприкаянный кулёк — по ветру —
куда его прибьет фортуны вектор,
к какой-то новой яркой пустоте.
2011-12.07.2012