Размыта ночь, как на плохой картине,
Лишь эхо от прогнозов воронья,
Перо поэта вязнет в липкой тине
На вывихнутых строчках бытия.
Но лишь заря займётся на востоке,
Как с недоступной звёздной высоты
Обильно хлынут светлые потоки
Любви и света,веры и мечты.
Мой друг поэт, оставь свои обиды
На то, что неуютно на Земле,
Поверь, что только нам дано увидеть
Цветы под снегом, свет звезды во мгле.
А денег мало, так и дьявол с ними!
Наверно, не в рубашках рождены.
Но мы с себя рубашки с кожей снимем,
Когда они кому-нибудь нужны.
Пусть боль остервенится в клетке каждой,
Вплетай мажор в святую ткань строки,
Ведь то не я, а ты сказал однажды:
"С деньгами проживут и дураки!"
Пойдём туда, где золотая осень
Зажгла грядущих вёсен фонари
И пишет гимны остриями сосен
На розовом полотнище зари.