Бывает такая осень –
ни злата, ни бронзы нет.
Чего у неё не спросишь –
дождями плюёт в ответ.
И вытянут, в сером, вструнку
любой окаянный день,
где ждёт тебя, чтобы схрумкать,
мышиного цвета лень.
Где зришь, всё проспавшим Ноем,
в окно, за окном – потоп,
и чудится в нём такое,
что бьёт до костей озноб.
Бывает такая осень –
не болдинская, увы.
Я просинь рифмую, ПРОСИНЬ!!!
Пусть приторнее халвы
навязшая эта рифма,
избитая, как порог
борделя…Да будет, стих вам!
Всем тем, кто душой продрог.
Да будет, такое чудо –
рассвет и лучи сквозь тюль,
волшебно, из ниоткуда,
придёт в сентябре июль.